El teléfono suicida

Estos días, las tentativas de mi móvil de acabar con su vida han aumentado considerablemente. No me extraña: quién no querría estrellarse contra el suelo después de recibir un mensaje que dice «Para Navidad, felicidad. Para Año Nuevo, prosperidad. Y para siempre, nuestra amistad». Definitivamente, no conoces de verdad a alguien hasta que no te envía un mensaje navideño. Es más revelador que un test de Rorschach y del Cosmopolitan juntos. Y más rápido.

A todo esto, yo también tengo que mandar mis felicitaciones. No voy a ser la única rara que no desee a los demás una Feliz Navidad y un próspero 2021, que luego nos sale un año falluto y me acusan a mí y a mi falta de buenos deseos de desencadenar una tragedia, como el asesinato del archiduque Francisco Fernando provocó la I Guerra Mundial o la herencia de Paquirri originó la Ofensiva Rivera. Así que aquí estoy, cardada y emperifollada como una vedette retirada en Las Vegas, a punto de que me detengan por exceso de lentejuelas y dispuesta a que el heredero me fotografíe junto al árbol de Navidad para enviar mi felicitación a todos mis contactos. Pero, cuando íbamos a echar la foto, hemos pillado a mi teléfono intentando ahorcarse de una rama. No llega al año que viene.