Putin y yo

Mientras el fotógrafo buscaba el mejor encuadre y trataba de captar la insolente y helada luz de febrero, yo fui paseando entre las tumbas. No había enormes mausoleos ni barrocas esculturas de angelotes, solo modestas cruces de piedra o de metal con un nombre y un par de fechas. Algunas tenían medallones con fotografías. Unos rostros antiguos, descoloridos y herrumbrosos, parecían mirar con angustia al visitante, como queriendo avisarle de algo. Bajo aquella tierra húmeda y renegrida, yacían ambiciones, vanidades, amores, conquistas, avaricias, preocupaciones, sufrimientos, alegrías, codicias, envidias, honores. Pensé entonces que algún día, dentro de poco, Putin y yo estaremos ahí abajo, iguales e indistinguibles, y que toda su absurda megalomanía y todos sus soviéticos sueños imperiales quedarán resumidos, como mis modestos afanes, en un nombre y dos fechas. Al lado del cementerio, un pequeño almendro florecía heroicamente en un pedregal. Había algo hermoso y esperanzador en su tenaz determinación de anunciar, pese a todo, la primavera.